晴れた朝は金属の味がする

澄み切ったとはお世辞にも言えない空は

まるでカッターナイフで切ったかのように

細い筋がいくつも並んでいる

あそこに赤と黒を置いてみたいね

そういって空を指差した老人の手には

何も色のついていない絵筆が握られている

僕はその絵筆を取り上げてこの世界に嘘を塗りたくる

辺り一面に立ちこめる僕の匂いは

この街に溶け込んで今は嗅ぎ分けることすら出来ない

老人の絵筆に残る僕の嘘

その色は街を流れる河の色に似て

何色とも答えようがない